A TI MI DIOS

Hoy que te imploro, Dios, en oraciones,

en mis plegarias, en mis pensamientos,

en los frágiles días y momentos,

que hacen flaquear mis tenues emociones.

Siento que siempre estás en mis acciones,

en los deseos que del alma brotan,

en las inmensas nubes que ya flotan

queriendo disipar todo el calvario,

y mi palabra enlaza este rosario

mas los dolores cesan, y no azotan.

!Oh Dios de mi alma! sé, que el embustero,

no puede con un Dios tan milagroso,

por eso yo recibo ya el reposo,

de tu poder tan justo y tan certero.

Mi alma que hoy transita tu sendero

dejando a un lado a quien te causa pena,

sabe que tu mi Dios, darás condena,

a quien hace llorar por su arrogancia,

por la envidia, la burla y la distancia,

que se devuelve ya sin ser ajena.

Y éste poema que del alma brota,

para entregarte a tí todos mis males,

ya no cruza por dudas abismales

porque en la fe certera, no hay derrota.

Simplemente te entrego cada nota,

que el corazón escribe con su anhelo,

tu apartas de mi alma el desconsuelo,

te llevas el sentir de mi fatiga

y me cargas en brazos como amiga

para que vuelva a retomar el vuelo.

Gracias Padre Celestial

DESDE QUE TÚ NO ESTÁS

Desde que tú no estás, ya no hay espera,
el sol que ya no brilla se ha dormido,
desde que tú no estás, ya no hay silbido,
y mustia está la tierna primavera.
El cielo esta tan gris, que desespera,
el mar se empequeñece, gota a gota,
la flor ya no florece, casi rota,
la noche se oscurece, sin estrellas,
y aquellas melodías que eran bellas,
se fueron de mi piano, nota a nota.

Desde que tú no estás sólo un paisaje
recorre mis ideas sin retoño,
un árbol solitario, en gris otoño,
desde que tú no estás, y estás de viaje.
No sé porque te hice el equipaje
para llorar después, día tras día,
que sin sabor estruja la alegría,
que irremediable y rudo fue mi paso,
sé que perdí tu amor y en éste ocaso
hoy me acompaña la melancolía.

EN EL CAFÉ...........

Que gallardo te veo entre las luces;
es que ser el cantor, es importante,
y si a la vez es el acompañante
realza el efecto que produces.
Eres el centro y al placer conduces,
por los cristales donde se te vé,
yo siento una nostalgia, un no se qué,
cuando te escucho, y a través de un hilo
con tu teclado, con tu propio estilo
mientras yo saboreo mi café.

FORTALEZAS DE CARNES

Los cuerpos, las mejores fortalezas,
que trabajan y cumplen misioneros,
vehículos de amor, son tan certeros
que tienen realidades y flaquezas.
Los cuerpos, nuestras marcas, las bellezas,
las arrugas, los golpes, los rincones.
Las inquietudes, nuestras emociones,
los vaivenes que mecen nuestras vidas;
son sueños y experiencias compartidas,
son poemas, son prosas, son canciones.

Y somos mucho más que lo que observas,
de lo que miras, de lo que tu dices,
somos un resplandor, que no predices,
y que a la vez por siempre lo conservas.
Detrás o al interior, la luz preservas
y forma parte de tu movimiento,
la razón de vivir, .. es sentimiento
que por instinto se une a la frecuencia,
es la voz interior de la conciencia
fortaleza de carne…. !raro invento!.

ELEGÍA AL DESAMOR ANDANTE

Anda incesante el desamor por todo ;
por todo el globo terráqueo, deshaciendo,
lo que el hombre, en amor, fue componiendo,
detrás lo desbarata de algún modo.
Es como echarle al agua, cierto lodo,
es tan irreverente, fiero, cruel,
en la mano, lleva un frasco de hiel,
si lo derrama de una vez por toda
es tan superficial, como una moda,
que se esconde sin tregua en su cuartel.

Almas que giran, como carrusel,
negras entrañas, que sin sentimientos,
dejan huellas de fango en los cimientos
de sus propias parcelas, a granel.
Ellos siembran el odio, como miel,
usan el mal lenguaje, como maña,
el desamor: es intima cizaña,
pero si tiene quien le contrarresta,
!el amor!, que lo siente, lo detesta,
virando para atrás su cruel patraña

No temas nunca; que ese ser andante,
que viaja en su caballo, taciturno,
viaje largo, tan negro, oscuro, diurno,
devore tu alegría si es constante.
Ese malévolo jinete sofocante;
que quiso hacerte daño en esta tierra,
no se escapa de su temprana guerra,
y al moverse en su larga caminata,
la misma suerte: lo arrastra, lo maltrata,
porque al tocar la puerta, !se le cierra!.

El fiero desamor; se queda sólo,
si el mundo no le da cierta cabida,
al desamor, le queda poca vida,
si los hombres no le hacen protocolo.
Su frialdad se hiela, y en su polo,
de hielo, de maldad, desesperanza ,
se queda anclado, por su injusta andanza,
sin poder enarbolar bandera,
el desamor, no encuentra madriguera,
si tu alma se colma… de bonanza.

()

¿DÓNDE ESTÁ LA PIEDAD?

¿Donde fue la piedad y la ternura,
el amor y la misericordia?
¿donde fueron? , su ausencia es tan notoria,
que se pierde en el bosque y su espesura.
Se perdieron los rostros de dulzura;
la voz subió su tono, repentino,
sólo un mar nos cambio nuestro destino,
amoldándose a frías aptitudes,
dejando: tradición y longitudes,
para acatar el desamor vecino.

Vergüenza da; que el desamor, tan fiero,
evite que seas parte de esas vidas,
esas, que allí en tu vientre, concebidas,
latían con amor puro y certero.
La falta de piedad, es agujero,
que causa no tener salud, riqueza,
es desamor; que llega, es la pobreza,
de almas hoy marcadas por el peso,
de tener que aliviar, o dar un beso,
a quien te ama aún por su entereza.

Que pena, que no conservemos,
a pesar de sentirnos exiliados,
aquel amor de amores heredados
que desde bisabuelos conocemos.
El respeto, que siempre les debemos,
a los que nos cuidaron con esmero,
la piedad y el cariño más sincero,
a esos padres que por ti lucharon,
y muchas veces se sacrificaron
por que ante todo tú, eras lo primero.
()

LAS RAZONES DE UN MUNDO

Las razones de un mundo; me conmueven,
a escribir a la sombra de una tierra,
!escondida! entre galaxia y guerra,
donde la luz del sol gira y se mueve.
Nada perece si tu andar remueve,
la críptica razón del pensamiento,
hay un simple viajar, de firmamento ,
que no me atrapa bajo fina sombra
la gravedad del eco, no me nombra,
desde el confín del basto agotamiento.

Hay un andar de redes, sin lamento,
de conexión estática, de inercia,
hay una misma luz, que en su frecuencia ,
vuela al saber que llega su momento.
Y se aparta el zumbido de lo incierto;
se va la tempestad de lo truncado,
se evapora el rigor, de algún teclado,
la magnitud del campo, es misteriosa ,
y la energía llega victoriosa,
al pálido rincón, donde me he anclado.

LOS QUE ME DEJAN VER

Los que me dejan ver, lo que no he visto,
o lo que nunca vi, que no miraba,
me miran sin saber que yo observaba
el interior oculto de algo listo.
Es que uno ve, lo que no está previsto,
ni en el entorno de la vista pura,
uno mira y observa de la altura
del corazón que de ojos está lleno
para mirar si acaso que lo bueno
no se deja mirar si te satura.

Los que me dejan ver, ahora los veo,
de la manera clara que flechante
de un solo ojo místico elegante
percibo el palpitar de su ajetreo.
Y miro más allá del aleteo
de los rúmientes murmullos descifrables
porque se ven miradas tolerables
repletas de conjuros y razones,
hundidas de flemáticas visiones
que para mi se han vuelto ¡tan mirables!

FILOSOFÍAS DE INTERIORES

Los bordes de mi copa se desfibran
cuando no puedo ver la luz del viento
el color de mi mundo que en su intento
brota del interior de los que vibran.
Miro hacia alrededor y se calibran
los colores ardientes del lenguaje,
no hay palabras para entallar el traje
de la túnica voraz de fino etéreo
más el denso arrebol se queda serio
ante el amor desnudo sin ropaje.

Se va enmarcando el lienzo en el lenguaje
tierno, arremolinado, basto, airoso
para flotar de pronto en un frondoso
lejano despertar de quieto anclaje.
La vida corre con sumiso izaje
se lleva en su trinar el verbo quieto
por ello hay que dejar que el alfabeto
se encargue de expresar su extraño brío
que salga en manantial desde su río
montado sobre el místico esqueleto.

FILOSOFÍA PARA UN AMOR PERDIDO

Si una filosofía me provoca
a escribirle a ese hombre ya olvidado
es porque el desamor que me ha dejado
se quedó en el aliento de mi boca.
No hay más amor cuando el alma sofoca
el nuevo intento de una bienvenida
no llega al puerto si el dolor se anida
en la gruta perenne y silenciosa
donde se esconde la marchita rosa
que aun guardo de la triste despedida.

Que injusto el tiempo que atrasó mi vida
aquel perfume alegre de mi ensueño
¿qué ingratitud jugó con el empeño
que persistió albergado en tu guarida?.
Existe la razón que adolorida
creció dentro del alma quietamente,
tu jugaste a mentir y yo inocente
creía que te había conquistado
tratando de tenerte sujetado
ante el fiero trajín de la vertiente.

No, no pienses que es amor lo que resiente
mi corazón que traza esta escritura,
es el tiempo que apremia criatura
en las aguas de vida y su corriente.
Es lo que lastimó mi ser conciente
cuando quisiste ser blanco certero
,es que yo tuve que partir de cero
en la fragilidad de tu estadio
al dejar de pensar que fuites mío
con un dolor latente, crudo y fiero.

Por eso en este verso sólo quiero
dejar brotar de un soplo sin tardanza
aquel desprecio que inspiró venganza
al jugar con mi honor y amor sincero.
Por ahora tan sólo es el primero
de otros muchos que empapeló la historia
no fui tan sólo yo quien en su euforia
escribió versos y entonó canciones
en ti yo ví brotar inspiraciones
que hoy van conmigo hasta la misma gloria.

FILISOFÍA DEL TIEMPO

Breve es el tiempo, breve es el olvido,
segundos que perduran una vida,
breve es estar ausente sin medida
en el espacio inerte compartido.
Es tan breve pecar o estar herido
es tan leve la duda del instante
que al estar cerca suele estar distante,
ese minuto de tu trayectoria
se va como paloma transitoria
dejándo atrás el tiempo desafiante….

FILOSOFANDO

Detenida ante el verso de la vida,
paso las horas, y ellas quietamente,
se marchan al sonido que latente,
guarda mi alma triste, desvalida.
Como un poema que avista su salida
le dice adiós al alba y su morada,
y esa serenidad hoy consternada
en la fraterna ingenuidad avisa,
que esta vida se va como la brisa
y de equipaje no te llevas nada.

SERÉ

¿Que soy en este mundo donde vivo?
una paloma blanca mensajera,
el buzón que una carta siempre espera,
o aquel hermoso árbol del olivo?.
Quizás yo soy algún gorrión cautivo
o soy la rosa tierna florecida,
yo puedo ser una gaviota herida,
un pez que se sumerge en lo profundo
un triste y solitario vagabundoo
aquella vieja y céntrica avenida.

¿Acaso soy el viento que acaricio
o alguna loza de la antigua Troya?
¿seré yo una perdida y fina joya
o aquel trozo de pan del desperdicio?
¿Seré algún hospital, un viejo hospicio,
el banco solitario de una calle,
una colina erguida en algún valle,
la llama que se enciende en una vela,
la herrumbrosa y caída portezuela
o la cinta que prende algún detalle?.

¿Seré la madrugada fría y sola
una blanca y ferviente margarita,
seré aquel mármol sobre la mezquita
o aquella coloreada caracola?
¿Seré la espuma de encrespada ola,
una borrasca que se lleva el viento,
la historia que se narra en algún cuento
una jovial y mágica cigüeña,
seré la hoguera que prendió la leña
o seré nada más un testamento?.　

ELEGIA PARA UN CONCIERTO-JUANES

Ya se ajustan las voces del concierto
ya se escucha en la plaza algarabía
y en el eco tenaz de la hidalguía
clama la voz de algún cubano muerto.
Noventa millas de un bendito huerto
tratando de escapar de aquel calvario
ahora entonan las voces del osario
las que repicaran en esa plaza
donde la multitud ya se acoraza
para implorar a Dios como sudario.

!Cantar, cantar, decir, cantar a voces!
que el himno sea de paz y de concordia,
no la razón semántica oratoria
de ver palidecer almas precoces.
Que el desamor se aplaque en los feroces
que nos condenan a cerrar la puerta
cantar, para que Cuba no esté muerta
para que sea libre como el viento
y que el concierto más que un flojo intento
deje por siempre ya, la reja abierta.

Cubano no desmayes en tu brío
de decir lo que piensas, de sumarte,
del que no se destiñe porque el arte
no es un concierto vano, mudo, frió.
Un concierto el lo tuyo, nuestro, mío,
es no ser nunca más un exilado.
Un concierto no es tumbo, lado a lado,
ni cárcel por ideas, pensamientos,
un concierto es dejar los sentimientos
en el país que tanto hemos amado.

Que la voz se convierta en esperanza
de un Juanes que sin causa e ilusorio,
nos convoca a un concierto probatorio
de los cubanos desde lontananza.
Que se escuche la voz ya sin tardanza
de todos los cubanos del Planeta ,
una camisa negra ya, nos reta
a cambiar de colores en los puertos
que no queremos más cubanos muertos
ni una Cuba detrás de la carreta.

ELEGÍA A MI PERRA PINTA MARÍA

Tuve que conocerte callejera
allí entre la cobija del follaje,
sola con tes cachorros de equipaje
bajo un atardecer de primavera.
Así pasaste a ser mi compañera
la que mis ratos buenos compartía
mi santa, mi genial Pinta María,
la que mis amarguras consolaba,
la fiel amiga que me acompañaba
cuando la soledad me concurría.

Y como no decirte en poesía
cuando me duele tu dichosa ausencia
que aquí a mi lado siento tu presencia
me sigue acompañando todavía.
Si mi querida y fiel Pinta María
cuanto sufrir a cuestas por dejarte,
ya sé que te morías sin quejarte
desde que presentiste mi partida
y no pudiste soportar la herida
eligiendo tu también marcharte.

Entonces hoy sombría al recordarte
cuando el paisaje me parece incierto
no puedo suponer que tu hallas muerto
y que ya nunca mas pueda tocarte
Déjame al menos Pinti venerar te
poder siquiera con mi poesía
arrancar este dolor que un día
pudo causarme tu viaje rotundo
y descansa feliz en otro mundo
donde me encontraras Pinta María.

ACASO

Bregan tus manos como mariposas,
desgranan con su andar el pentagrama
vuelan y vuelan, van de rama en rama,
frágiles, delirantes y celosas.
¿Acaso con sus notas melodiosas,
arrancadas tal vez de las entrañas,
tus manos suaves y a la vez hurañas
escarban en el piano la ternura
de un amor bien lejano de cordura
entremezclado con dolor y mañas?

Pues vayan a volar, manos extrañas,
dulces, afables y a la vez mezquinas,
que buscan en las rosas sus espinas
convirtiendo los peces en pirañas.
Déjame hacer censura a tus cizañas
que hicieron blanco en mi cálido pecho
apartándote pues, casi deshecho,
de aquella imagen pura e inocente
donde eras el Maestro complaciente
y no este seductor insatisfecho.
　

EPISTOLA IX PARA EL POETA ESPAÑOL MIGUEL HERNÁNDEZ

Estimado Miguel: nuestras palmeras,
esas que compartimos con sus mañas,
se elevan para hablar de las montañas,
cambiando arcilla por densas aceras.
El ruido sin cesar que ya no esperas,
no dice, huerto, pueblo, surco y fuente,
la aldea dice: brisa, libremente
más la ciudad matiza con sonido
dejándote un distinto colorido
ante el andar por ella indiferente.

A cada paso tú buscabas cumbre,
lejos de los raíles y tranvías,
las sirenas, tan locas en jaurías
encendían el fuego de la lumbre.
El paso sin querer de muchedumbre,
en la ciudad con aires de locura,
deja de ser ganado y la pastura
para tu talla con azul de cielo,
no es hecho para ti su rascacielo,
si ves en ella su mejor postura.

Epistola XXI a Miguel Hernández Poeta Español

Tenaz poeta, amigo, consternada:
joven muchacho que me dice tanto,
cada elegía es hoy un bello canto,
que le hablas a tu España tan amada.
Esta tierra tan fértil y añorada,
que viste a Europa de sabor y goce,
hace que con tu llanto yo, solloce,
de tu alegría brote mi sonrisa,
mirando de tu altura la premisa,
que sale hacia un papel con fino roce.

Que premura tu adiós precipitado,
sin disfrutar apenas tus amores,
esa esposa de pétalos, de flores,
el hijo de tu amor, fruto engendrado.
¿Qué pluma, que decir habéis creado,
con el lenguaje de tu primavera?,
pureza de palabra tan certera,
intrépido del verbo en escritura,
que va dejando humilde la textura,
de tinta derramada en la cantera.

Hoy sigo embelesada en la lectura,
de poemarios, versos y elegías,
tus odas y otras sueltas poesías,
me hacen enaltecer por su frescura.
!Que don tan alto!¡sublime ventura!,
poder jugar, decir, amar en prosa,
es como sucumbir ante una rosa,
por su belleza propia, inmaculada,
se exalta la palabra engalanada,
ante el hermoso traje de una Diosa.

Así te escribo a ti, tierno Miguel,
con este mi enunciado mas certero,
para decirte en verso cuanto quiero,
loarte con mi pluma en un papel.
¿Qué sería del verso innato, fiel,
si se perdiera el uso de la rima?,
no fuera justo para quien estima,
la poesía como un gran lenguaje,
haciendo gala del mejor ropaje,
que sólo hacia una cumbre la aproxima.

REGALAME

Empieza a regalarme una sonrisa
para que la deshaga con mi boca
regálame tu mano cuando toca
con suave amor mi piel, pero sin prisa.
No te detengas pues y en la premisa
empieza a juguetear con tu cortejo,
coje el pincel y estrena este bosquejo
para pintar el rostro de la vida
que hoy paró de sangrar la vieja herida
y me miro feliz ante el espejo

DOLOR Y DESAMOR

¿Cuál es este dolor?, digo a la ciencia,
este dolor extraño, intransigente,
este dolor que embota hasta mi mente
desde que fui sintiendo tu presencia.
Me duele tu sensata indiferencia,
por más que trato de callar mis penas
un torrente letal corre en mis venas
mientras mi corazón vierte por dentro
apartándote pues, del mismo centro,
despojándome así de esta condena.

¿Qué triste es ver morir las azucenas
esas que quise ver en tus pupilas;
rosas, gardenias, margaritas, lilas
florecieron en mí como centenas.
Pero en las playas de quietas arenas,
tus llantos remojaronron mi sonrisa;
tu quieto devenir llegó de prisa
para cubrir de luto la tardía
vaga resignación del alma mía
empujada por tu lejana brisa.